El agua brillando en las hojas
en el verde
como estrellitas de lluvia
El frío congelando la vida para preservarla
la belleza de lo crispado
de la mueca natural del hielo
Camino de álamos y estrellas
una montaña en el cosmos
geografía de luces la noche
habitante de oscuridades
intersticios
Allí duermen mi abuelo
y mis catorce años
Pablo Repetti nuestro beso y las bicicletas
lo que tiembla y lo que espera
Una ruta que me lleva por canciones de vírgenes
días de películas inventadas
donde siempre soy la estrella la estrellada la estrellita
Algo del camino se me mete por las venas
y sé que germinará
cuando trabaje de 9 a 17
cuando cene en mesas de invitación
cuando cumpla con mis cumplimientos
¿Brillaran las estrellitas?
¿Vendrá la montaña?
¿Seré álamo?
Tu musiquita entró por mi orejita
Gitano, me muero.
Callecita de Oriente no te conozco. Pero te siento palpitar en mi sueño blanco. Estábamos en un bosque que era un paraíso. Me sonreías. Tomabas mi mano. Y después me despierto.
Cuando dijiste eso curaste mi sangre herida. Sé que lo decís para soñar y que te sueñe. Porque tu lengua vive de palabras de amor. Ahora recuerdo tu mano inquieta despertando al domingo.
El tiempo palpita en la taza de té que humea en mi nariz. La calle palpita bajo las ruedas de los autos que frenan y arrancan.
Es la rebelión de mi escritura que no me deja dormir. Es la forma en que las palabras estallan en el papel y hacen caos.
¿Hay alguien ahí? - pregunto
y él me dice - si, estoy esperando que me escriba
me sorprendo – habla, habla en mi lengua
Enseguida busco alguien alrededor para tener un testigo o un cómplice pero todos siguen charlando o tomando café.
Estoy esperando- se escucha desde el papel o la tinta, o quien sabe donde.
Me exige existencia, quiere que lo empiece el muy ansioso.
Llevo ojos de no creer
Ella me mira con signo de pregunta
-¿ella también es un poema?
Desespero ante la idea de no poder tocar su piel.
Y cuando ríe descubre que es mujer.
Comando palabras. Emprendiendo el viaje invisible.Y él extiende la sabana de agua.
Navegamos sumergidos en paisajes de alquitrán.
La nave de mi boca desprende misiles- poema.
Capitán - gritan
Y burbujas llevan a la superficie secretos del fondo.
El mar nos ahoga de amor. Y nosotros queremos morir. Y hacer la danza sin tiempo.
El poema es un podrido
lleva cenizas negras
y es mi cielo abierto a la noche
las estrellas caen sobre mi pecho cansado
y se dejan bañar de espumas fugaces volátiles.
El poema es un anarquista
políticamente incorrecto
burlador de ciudades y puertos
escapista profesional en la noche crimen
El poema es un romántico
meloso cantautor de cuerpos exaltados
besador donjuanesco en bocas abiertas y suplicantes
amante melancólico de ángeles prohibidos.
El poema es una niña
de ropas arremolinadas
risitas en la nuca y deseos hormiga
desliz en espaldas-cosquilla
El poema es un espejo
camino túnel desconocido
noche fantástica
bosque escondido
palabra llave de otro mundo
Donde dolía, arde; y donde ardía, pica.
Así es la secuencia de la herida.
La elevación, el roce, el lugar del otro en la piel. El cuerpo extraño colisionando en territorio mío.
¿Es eso respirar? ¿Invadir y ser invadido?
Algo del mundo de las cosas es impredecible.
de Clarice Lispector (en Revelación de un mundo)me voy a cortar la lengua
para no hablar
con una cucharita de miel
y después
olvidarme tu nombre
las letras de tu nombre
con una cucharita limón
y entonces
decir bu-bu ba-ba do-do
y subir a un globo de gas
volar por África también
y buscar algo desesperadamente
y encontrar todo
y no saber que quiero
saber que no
y ver desde el cielo
mi lengua
acostadita a la orilla del río
y en mi media lengua
preguntar por ese río
y enterarme
así por accidente
y por extranjera
que lleva tu nombre
con una cucharita de miel
querer llamarte
con otra de limón
ir a buscarte
bu-bu ba-ba do-do
te ando extrañando
Hay quien dice que el mundo se remonta en infinito, puestas de sol y océanos sin fondo. Viajes en elefante, ríos calmos y tormentosos. Montañas de cristal de hielo, o tal vez lava para este breve viaje con galletitas al horno. Cierro los ojos para no perderme. Siento el calor subir por mis brazos y también por mis piernas. El rumor de la hierba que se agita, la breve espera de lo inesperado. Mantengo los párpados caídos, abiertos a la siesta que me habita. Huelo animales que se avecinan y la voz del viento cálido en la sabana. El aire puebla anuncios secretos para extranjeras blancas como yo. Alguien llama a la puerta. Alguien abre. No tengo más párpados.
Sé que estás leyendo este poema
tarde, antes de dejar la oficina
ésa de la intensa luz amarilla y la ventana en penumbras
en el cansancio de un edificio que se diluye en la quietud
mucho después de la hora pico. Sé que estás leyendo este poema
en una librería, de pie, lejos del mar
una tarde gris a inicios de la primavera, con débiles copos de nieve
llegados desde el enorme espacio de praderas que te rodean.
Sé que estás leyendo este poema
en un cuarto donde tuviste que tolerar demasiado
las sábanas se ven revueltas, paralizadas sobre la cama
y la valija abierta habla de un vuelo
pero no puedes partir todavía. Sé que estás leyendo este poema
mientras el subte pierde impulso y antes de correr
escaleras arriba
hacia una clase de amor desconocido
que tu vida aún nunca se permitió.
Sé que estás leyendo este poema a la luz
del televisor donde imágenes sin sonido irrumpen y se suceden
mientras esperas noticias de la intifada.
Sé que estás leyendo este poema en una sala de espera
entre ojos conocidos y hostiles, llena de empatía con extraños.
Sé que estás leyendo este poema bajo una luz fluorescente
con el aburrimiento y la fatiga de jóvenes excluidos,
que se excluyen a sí mismos de la vida con excesiva rapidez. Sé
que estás leyendo este poema con la vista que te falla, que gruesos
lentes agigantan estas letras hasta borrar todo sentido, a aún así
persistes porque el abecedario mismo es valioso.
Sé que estás leyendo este poema mientras esperas que en la cocina
se caliente la leche, con un niño que llora en tus brazos, un libro en la
mano
porque la vida es breve y vos también estás sedienta.
Sé que estás leyendo este poema escrito en un idioma que no es el tuyo
adivinando algunas palabras mientras otras te fuerzan a seguir
y yo quiero saber cuáles son esas palabras.
Sé que estás leyendo este poema con el deseo de oír algo, desgarrada
entre la amargura y la esperanza
como quien regresa una vez más a la tarea indispensable.
Sé que estás leyendo este poema porque no queda
ya nada que leer
ahí donde llegaste, desnuda como estás.
Traducción Maria Negroni (de An Atlas of the Difficult World, 1991)
Llorar a mares
Ahogar al mundo en mi tristeza
Mojar a dios con océanos de lágrimas
Bañar la luna en esta pasión de agua
Llorar
"el que desea y no obra engendra peste"
W. Blake
el sueño
la razón
los mounstros
los realistas
los imposibles
los soñadores
las botas
los votos
la noche
los lapices
el hambre
el crimen del hambre
Lopez
¿donde esta?
¿por que no se fueron todos?
mundo inmundo ¿estas listo?
serie mundo
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Rostros, color de piel, narices
Circulacion de ojos y deseos
Hambre planetaria
Expulsión y dificultad
Un dios patria
Una hermandad
Un mundo moderno
Sueños de bienestar
Velocidades y detenciones
La sangre todo lo justifica
Crea amores en los abandonos
Habla lenguas imprecisas
Huir del miedo te lleva a más miedo
“puedes cambiar de ciudad pero no puedes dejar tu pozo”
serie mundo
Empecé con los huesos
que suelen ser
el origen del silencio
Empecé con los huesos
como investigando
en lo profundo del lenguaje
Arqueología
el alma de la palabra
Primer elemento
del silencio
al pronuncio
del siluncio
al pronencio
Tal vez era un color
incoloro
Tal vez tu cara lúcida
traslúcida
De todas las formas
el lenguaje se hace en mí
con restos de alguien anterior
Ella
con su cara de oscura
y su boca de nacimiento
me parió en el principio
Ella
hizo un agujero en los huesos del mundo
y me parió
con tanta sangre
que ahora
no puedo menos que gritar.
