marzo 2005
¿ que es esta búsqueda? ¿esta añoranza?
un beso pequeño dejado caer
en los labios del abandonado
tu piedad nace hogueras en mis ojos
mi orfandad conoció tu casa
carezco del gesto materno
-quiero decir-
tanta calle mi hizo piedra
y tu lecho tibio me abraza en un vientre
hay luz
solo queda nombrarte
con la novicia palabra
y hacer ruido
todo mi blanco desemboca en tus dedos
me tenés me quedo
febrero 2008
Lo seco esta mojado
y raspa
como piedras en el fondo del mar
Los huesos
queman y llagan lo suave
la muerte esta viva
y juega a la mancha
La verdad – no me gusta nada
justo aquí justo ahora
En su cara brillan estrellas
de día y de noche
yo titilo de azul cuando lo miro
El café sabe a cenizas
y el aire a lija
cuando parta el tren
¿podré arribar?
Sus manitos saben a galletitas
con manteca y miel
y caben en una caja de fósforos
(de Hanif Kureishi)
La gente no quiere que disfrutes demasiado, creen que es malo para ti. Podrías empezar a desearlo a todas horas. ¡Qué perturbador es el deseo! Es un demonio que nunca duerme ni se esta quieto. El deseo es travieso y no se pliega a nuestros ideales, y por eso tenemos tanta necesidad de ellos. El deseo se mofa de todos los esfuerzos humanos y los hace dignos de consideración.
El deseo es el anarquista primigenio y el primer agente secreto; no es sorprendente que la gente quiera verlo arrestado y a buen recaudo. Y justo cuando creemos que lo tenemos bajo control nos defrauda o nos llena de esperanza.
El deseo me hace reír porque nos convierte a todos en idiotas. De todas formas más vale ser idiota que fascista.
de Elizabeth Bishop
El arte de perder no es un arte difícil;
tantas cosas parecen colmadas de un propósito
de pérdida que cuando se pierden no es muy trágico.
Pierdan a diario algo. Acepten la molestia
de extraviar el llavero, la pérdida de tiempo.
El arte de perder no es un arte difícil.
Practiquen perder, luego, más cosas y más rápido:
lugares, nombres, dónde era que estaban yendo.
Ninguna de estas cosas es demasiado trágica.
Perdí el reloj materno. Y miren, se me ha ido
la última,o penúltima, casa que tanto amaba.
El arte de perder no es un arte difícil.
Dos hermosas ciudades, perdí. Y algunos reinos
que poseía, dos ríos y un continente.
Y aunque, sí, los extraño, no fue una cosa trágica.
Incluso tras perderte (la voz mordaz, un gesto
que amo) no habré dicho una mentira. Es obvio
que el arte de perder no es cosa muy difícil
aunque parezca a veces (¡anoten!) algo trágico.
Enemigo de la guerra
y su reverso, la medalla,
no propuse otra batalla
que librar al corazón
de ponerse cuerpo a tierra
bajo el peso de una historia
que iba a alzar hasta la gloria
el poder de la razón.
Y ahora que ya no hay trincheras
el combate es la escalera
y el que trepe a lo más alto
pondra a salvo su cabeza
aunque se hunda en el asfalto
la belleza.
Miralos como reptiles,
al acecho de la presa,
negociando en cada mesa
maquillajes de ocasión;
siguen todos los railes
que conduzcan a la cumbre
locos, porque nos deslumbre
su parasita ambición.
Antes iban de profetas
y ahora el éxito es su meta;
mercaderes, traficantes,
mas que nausea dan tristeza,
no rozaron ni un instante
la belleza.
Y me hablaron de futuros
fraternales, solidarios,
donde todo lo falsario
acabaria en el pilón.
Y ahora que se cae el muro
ya no somos tan iguales
tanto tienes, tanto vales
¡viva la revolución!
Reivindico el espejismo
de intentar ser uno mismo,
ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu mirada
la belleza.
