si me preguntas qué quiero
prefiero a los cien volando
porque las cosas que se tienen
en una mano, esas cosas
se vuelven quietas
alma inerte.


los quiero volando
el cielo pintado de plumas
el aire pura ala
porque la mano cuando atrapa
hace cárcel
prisión breve entre los dedos
lo que baila muta a mármol

por eso, te digo, los quiero
sueltos, a los cien volando
desplegando sus brazos
soñando alto.


así se entregan al viento
y algo de lo pájaro
se me vuelve savia
y corre
despliega
levanta
y yo salto la penumbra
y rompo mis cadenas