Marina Tsvatáieva

Rusia 1892- 1941

A Boris Pasternak

 

Distancia: kilómetros y kilómetros?
Nos han dispersado, transplantado
nos han ¡y qué bien estamos
en los lejanos horizontes!

Distancia y lejanías?
Des-pegados, des-soldados.
Apartaron manos, crucificaron
sin saber lo que destruían: la unión total.

De suspiros y tendones
nos malquistaron, nos esparcieron
y exfoliaron.
Muro y foso.
Separados, como las águilas.

Conspiradores y lejanías?
No nos desbarataron; nos perdieron
por los tugurios de las latitudes:
disgregados como huérfanos.

¿Cuál es, pero cuál es, marzo?
¡Como a las barajas nos han cortado!

24 de marzo de 1925

Versión de Carlos Álvarez

fuente: www.amediavoz.com

cuando la noche se cerraba

cuando la noche se cerraba en lo profundo y eras pequeña y tus ojos titilaban, cerrar-abrir-cerrar-abrir el código de supervivencia estaba en la pérdida. una canción negra tallaba la díadema. adorabas a los duermientes y el fondo del mar era ceremonia.

los días y la nieve hicieron su trabajo en temporadas, borrando las migas del cuento de los abandonados. los niños perdidos habitan los árboles salvajes.

ahora cruzo ríos que me crecen en los talones, brutales, venosos, estrellados ríos de semillas que vienen a fecundarme.
en las puertas de la espesura el pie abre paso y ejecuta la lluvia que limpia la antesala. todo me pertenece por primera vez. morar es respirar. soy casa y me habito.

entre las 4 y las 6

no más te quieros

el lenguaje me está abandonando 

el lenguaje me está dejando en silencio

los cambios están teniendo lugar 

fuera de las palabras

No More "I Love You's"- Annie Lennox

entre las 4  y las 6
la batalla
tu batalla

percibo
la piedra
que carga la espalda


percibo la tenaza y la cuerda
la desolación es
un olor intenso que no puedo nombrar

el cuerpo en guerra
tajo de pecho

mi sexo titilando
perdiendo el campo

la consumación
llega lento muy lento
el alivio
lo que queda es insuficiente

las palabras romance
se vacían
estamos mudos
y en peligro

caen hojas

caen hojas
un acto cotidiano
de mutar y crecer

caen mis palabras
como hojas de un bosque
que el viento descorre
una tela que se arrastra

caen
y arman el juego
que me ronda

mágicas
son
las
manos
de tinta