cotidiana

¿què hago acà?

2012-01-28T20:01:00.000-08:00

tres horas y media antes de tiempo

¿què hago acà?
si fuì debilmente citada y no soy escuchada?

¿què sobrevive de lo viejo, que me obliga a hacer
viajes arriesgados,
a perderme en horas, dìas, frìos
que no pueden contenerme?

quemo naves que avanzan y
viejas casonas que retroceden
abandono mentes y doctores
que ya crecida no pueden ayudarme

o serà este cansancio
este fuego copioso que todo lo devasta
estos miles de años de dormir entre ruinas

¿què hago acà?
¿esperando què?
sì sè que no hay
ni habrà

algùn dìa serè inmune a tu voz

vibra el suelo que piso

2012-01-28T19:50:00.000-08:00

arde mi boca cuando hablo

esta muda danza
transporta valijas de trueno

fin de mi estadìa de muñequita

la casa
desrosada
arrumbada
olvidada

2012-01-06T17:57:00.000-08:00

la delicia
la turbaciòn
el miedo

eras oscura y
enormemente triste

gracias te seràn dadas
ojos mìos

2011-08-22T05:38:00.000-07:00

"entonces su cuarto se transforma magicamente en el paìs de la mufa"

enanos con orejas de cactus

pajaritos al revez

prohibido sonreir

perro malo sopa fea

ballena apesadumbrada

este cuarto es un desastre

ufa ufa ufa

quiero patear todo

si me pongo una bolsa de papel en la cabeza

tal vez deje de llover

2011-08-22T05:33:00.000-07:00

Rojo pàjaro en extàsis

la boca
disputa sales del tiempo

las doce

hora del Este

doradas sombras irrumpen en el mentòn

en los pàrpados cerrados
en el buche crecido de la bienaventurada

el pecho se inflama
encendido para el vuelo

las agujas descosen lospecados
y hunden los ojos testigos en el mar negro

flores de azufre
retumban entre los escalones
nada va a detener el ascenso

tersos pasos acarician este final

toda ha sucedido en la turbada gracia del silencio

Ella suspira contra sus yemas calientes

sabe que ha cruzado el umbral y no volverà

el cielo vuelve a ordenar las nubes segùn corresponde

2011-08-21T15:16:00.001-07:00

Donde vas esta oscuro

tu dolor no tiene forma

Lupus

2011-08-21T13:36:00.000-07:00

Brilla el metal del hueso
la carne ya no me atormenta
bebo mi saliva
y salto a la noche

¿Quien puede odiar mi belleza?
¿Quien desea liquidar mi libertad natural?

Soy velocidad y hambre
no pueden atraparme
no pueden culparme
Vivo en el corazòn del bosque que la ciudad mata.

recién nacido

2011-06-08T12:03:00.000-07:00

este es un libro compartido con mi amigo y compañero de taller Tomás
un libro de poemas doble, 30 poemas cada uno,
es circular y gira, empezás por uno de nosotros y cuando cambia el autor/ la autora, para seguir leyendo tenés que girarlo
está fresquito y calentito, recién salido del horno de la imprenta
lo vamos a hacer caminar en varios terrenos
arrancamos el viernes 17 de junio en la SADE
y seguiremos x ahí, dando vueltas....
en brevemando hoja de ruta para seguirla

gracias a tutti mundi x la fuerza y el amor.
Fe

2011-05-15T20:53:00.000-07:00

Cuerpitos de papel que viven en las estanterias,
a veces dormitan hasta que alguien los abre.
Son muchos y estan llenos de historias increíbles.

Varios ojos y manos pasaron y pasarán por ellos.
Los libros suspiran, rezongan, susurran, te llaman, te invitan, te necesitan.
Quieren ser tocados y mirados.
las palabras, que hay en ellos, desean ser, salir.

Las historias,
esas historias que ellas cuentan, existen cuando salen patinando por tu boca
o cuando navegan el océano de tus ojos.

....

Elegí ese que esta ahí, el que hace rato mirás y todavía no te decidís a tomarlo.
Miralo de cerca, algo insinúa.
Le ves el lomo,
Si, si, se movió un poco.
¿Lo escuchaste?
Dijo algo, bajito.
Abrilo
Tiene una historia para vos.

2011-05-15T19:50:00.001-07:00

Las pasiones humanas son un misterio, y a los niños les pasa lo mismo que a los mayores. Los que se dejan llevar por ellas no pueden explicárselas, y los que no las han vivido no pueden comprenderlas. Hay hombres que se juegan la vida para subir una montaña. Nadie, ni siquiera ellos, pueden explicar realmente por qué. Otros se arruinan para conquistar el corazón de una persona que no quiere saber nada de ellos. Otros se destruyen a sí mismos por no saber resistir los placeres de la mesa... o de la botella. Algunos pierden cuanto tienen por ganar un juego de azar, o lo sacrifican todo a una idea fija que jamás podrá realizarse. Unos cuantos creen que sólo serán felices en algún lugar distinto, y recorren el mundo durante toda su vida. Y unos pocos no descansan hasta que consiguen ser poderosos. En resumen hay tantas pasiones distintas como hombres distintos hay.

La pasión de Bastián Baltasar Bux eran los libros.

Quien no haya pasado nunca tardes enteras delante de un libro, con las orejas ardiéndole y el pelo caído por la cara , leyendo y leyendo, olvidado del mundo y sin darse cuenta de que tenía hambre o se estaba quedando helado...

Quien nunca haya leído en secreto a la luz de una linterna, bajo la manta, porque Papá o Mamá o alguna otra persona solícita le ha apagado la luz con el argumento bien intencionado de que tiene que dormir, porque mañana hay que levantarse tempranito...

Quien nunca haya llorado abierta o disimuladamente lágrimas amargas,porque una historia maravillosa acababa y había que decir adiós a personajes con los que había corrido tantas aventuras, a los que quería y admiraba, por los que había temido y rezado, y sin cuya compañía la vida le parecería vacía y sin sentido...

Quien no conozca todo eso por propia experiencia, no podrá comprender probablemente lo que Bastián hizo entonces.

Fragmento de La historia interminable de Michael Ende (1979)

3 poemas + paralelismo

2011-05-15T19:48:00.000-07:00

En poesia paralelismo es la repetición de la misma estructura sintáctica.
Por ejemplo:
"no perdono a la muerte enamorada
no perdono a la vida desatenta
no perdono a la tierra ni a la nada"

M. Hernández

En el taller, ejercitando sobre ese recurso es que me salieron estos tres poemas. Y como un juego es que crecieron. Y entonces mando. No son un Miguel Hernandez pero ojala gusten...

gracias por prestarme sus ojos, un ratito.

I

Tengo con el mundo
una pelea de enamorados

Tengo con el mundo
un sueño hipnotizado

Tengo con el mundo
una fraternidad endiablada

Tengo con el mundo
un oficio estrafalario

Tengo con el mundo
un deseo escurridizo

Tengo con el mundo
un pacto enredado

Tengo con el mundo
un amor incendiado

Y el mundo tiene conmigo
una locura transitoria
una desobediencia peligrosa
una esperanza furiosa
una confianza sabrosa
una amistad animosa
un metejón escandaloso

El mundo y yo nos tenemos

II

Feliz yo
si camino por tu cornisa
Feliz yo
si sueño con tus ojos
Feliz yo
si toco tu boca
Feliz yo
si crece la flor en tu mano
Feliz yo
si el día regresa y susurra
Feliz yo
que el viento te nombre
Feliz yo
que te deseo
Feliz yo
que escribo afiebrada
Feliz yo
que tiemblo
Feliz yo

III

30 poemas
para empezar

30 poemas
para publicar

30 poemas
principio de hablar

30 poemas
algo que contar

30 poemas
entre manos

30 poemas
entre hermanos

30 poemas
para seguir

30 poemas
para leer

30 poemas
y escribir

30 poemas
y ser

30 poemas
y caminar

30 poemas
y no pensarlo más

2011-03-30T06:40:00.000-07:00

El principio de la extinción

la extensión de la agonía

el fin de la sangre

el origen de la herida

desaparecer

desapareces

desaparezco

nacimos fantasmas

y fantasmas moriremos

duele todo

duele cada parte

me apuñalan tus ojos en retirada

hay vidas que no se dejan ser vividas

llegué a las puertas del cielo

y me niegan la entrada

vernos desaparecer así

me incendia las manos.

derramada

2011-03-12T09:32:00.000-08:00

"una mujer se derrama en la cuna"
Miguel Hernández en Las nanas de la cebolla

una mujer derramada
sobre la mesa
sobre la cuna
sobre el esposo

incontenible
oleaje en caída vertical

la gota colma
la vida en un vaso

sangre en la cebolla
azúcar de hielo

una mujer en el filo
del cuchillo
de la cornisa
de su boca

huracán centrífugo
en despegue

último orejón
resto y rastro de la borra
final del tarro
tostadas de fuego

¿qué será mañana
de tu amor?, Pandora

2011-03-08T10:26:00.000-08:00

"Te has quedado lejos, te has ido lejos.
Pero, voy retrocediendo hacia ti..."

Marosa Di Giorgio

Marina Tsvatáieva

2011-02-19T10:35:00.000-08:00

Rusia 1892- 1941

A Boris Pasternak

Distancia: kilómetros y kilómetros?
Nos han dispersado, transplantado
nos han ¡y qué bien estamos
en los lejanos horizontes!

Distancia y lejanías?
Des-pegados, des-soldados.
Apartaron manos, crucificaron
sin saber lo que destruían: la unión total.

De suspiros y tendones
nos malquistaron, nos esparcieron
y exfoliaron.
Muro y foso.
Separados, como las águilas.

Conspiradores y lejanías?
No nos desbarataron; nos perdieron
por los tugurios de las latitudes:
disgregados como huérfanos.

¿Cuál es, pero cuál es, marzo?
¡Como a las barajas nos han cortado!

24 de marzo de 1925

Versión de Carlos Álvarez

fuente: www.amediavoz.com

cuando la noche se cerraba

2011-02-14T13:23:00.000-08:00

cuando la noche se cerraba en lo profundo y eras pequeña y tus ojos titilaban, cerrar-abrir-cerrar-abrir el código de supervivencia estaba en la pérdida. una canción negra tallaba la díadema. adorabas a los duermientes y el fondo del mar era ceremonia.

los días y la nieve hicieron su trabajo en temporadas, borrando las migas del cuento de los abandonados. los niños perdidos habitan los árboles salvajes.

ahora cruzo ríos que me crecen en los talones, brutales, venosos, estrellados ríos de semillas que vienen a fecundarme.
en las puertas de la espesura el pie abre paso y ejecuta la lluvia que limpia la antesala. todo me pertenece por primera vez. morar es respirar. soy casa y me habito.

entre las 4 y las 6

2011-02-14T13:08:00.000-08:00

no más te quieros

el lenguaje me está abandonando

el lenguaje me está dejando en silencio

los cambios están teniendo lugar

fuera de las palabras

No More "I Love You's"- Annie Lennox

entre las 4 y las 6
la batalla
tu batalla

percibo
la piedra
que carga la espalda

percibo la tenaza y la cuerda
la desolación es
un olor intenso que no puedo nombrar

el cuerpo en guerra
tajo de pecho

mi sexo titilando
perdiendo el campo

la consumación
llega lento muy lento
el alivio
lo que queda es insuficiente

las palabras romance
se vacían
estamos mudos
y en peligro

caen hojas

2011-02-14T13:00:00.000-08:00

caen hojas
un acto cotidiano
de mutar y crecer

caen mis palabras
como hojas de un bosque
que el viento descorre
una tela que se arrastra

caen
y arman el juego
que me ronda

mágicas
son
las
manos
de tinta

palabras

2011-01-16T08:22:00.000-08:00

era cuestión de concentrarme y encontrar las palabras justas para el rostro del amigo
era cuestión de establecer un punto de partida, un corazón de arranque y entrar en el cuerpo de la música vestida de sonido
era un asunto de pronunciamiento
elegir la palabra y elevarla con la voz, en lo alto, hacia afuera
y creer en ella
como creo en el mar y su carácter

1990

mi amor, así quiero llamarte

2010-11-20T19:11:00.000-08:00

porque suavemente te fuiste convirtiendo en ese mar que me arrastra.
Me preguntabas que me pasa, como te siento. Y yo tenía miedo de confesar este torbellino, esta especie de revolución de la naturaleza que se apodera de todos mis sentidos y zonas más escondidas.
Estoy en mi habitación, es domingo al mediodía y sólo puedo pensar en vos, que te me apareces de mil formas.
Te dije que quería que me conocieras, que quería invitarte a esta habitación y así pudieras ver como realmente soy. Mis libros desbordando las bibliotecas, apilados por todos lados. Revistas, papeles, cassettes, discos, películas, mi mundo hecho de mundos ficcionales, y yo, también un fantasma que te llama y te llama, solitaria con aullidos de lobita perdida.
Pero todavía no te respondo las preguntas. Evasiva, dijiste, ¿te acordás? Evasiva, hasta que te pido ayuda, te pido de que me centres, que sostengas mi humo que se escapa. y vos, aquí viene la respuesta, vos me das base, me das cuerpo, me das sostén. Usaste la palabra nosotros antes de habernos tocado las pieles, los labios o los cabellos. Me decís que viva esto, que sea feliz, me habilitas al amor intenso, a esta aventura de dejarme penetrar por algo que cruza las fronteras. y yo, que nunca creo en nada, que siempre huyo del fuego central, que me muero de miedo, a veces, muchas veces, yo me quedo porque te creo, porque te necesito, porque te quiero, porque ahora no sé como voy a hacer para seguir sin vos. Por que nome imagino un mundo sin tu voz. Yo también necesito tu mirada, tu manera de ser y sentir, tu punto de vista. Tu abrazo, por sobre todas las cosas tu enorme e interminable abrazo.

Tu sonido

2010-11-20T18:52:00.000-08:00

en la noche, en el regazo del cuento del irse a dormir, lleno de pequeños lobeznos que buscan a su madre.
Vos preguntando, una y otra vez, por mi canción secreta. Yo suspirándote en cada rincón del día, en el bullicio de los autos, en la tarde de pájaros, en las copas y brisa de las campanillas. Tu nombre es un rumor, un motor cotidiano como la marea me da cielo, espalda y existencia.

ternura

2010-10-24T10:35:00.000-07:00

tus preguntas
tu tonada feliz
ardilla entre las letras
tu forma amigable
de abrazar en lo invisible
tu silenciosa manera de
mirarme a traves de
todos los vidrios que nos separan

ternura
el sonido de tu sueño
canción de cuna que nace entre tus brazos
tu cuerpo frazada y noche
agua deseo que cura el desvelo

te robo una caricia
ladrona de tu universo
te secuestro la sonrisa
y me visto con tu hoyuelo de primavera

sueño
resueño
enloquezco
por tener(te) piel a piel
tu ternura hombre
acá conmigo

el agua

2010-10-24T09:09:00.000-07:00

hace dibujos
en la lluvia

la lluvia
hace dibujos
en la noche
borbotones
pincelan
la tela de la calle
yo asistó al acto creador
con ojos novicios
y con la piel
en plena
caida

*****

el rojo
perfora
el oído
dormido

duelen
las fotos
de antes

cenizas
en el paladar
donde
el hombre / hambre
me abismó

*****

kamikase
adrenalina
sueño acuático
inmersión
de lo existente
principio
del final
libertad / liberación

los desterrados

2010-10-23T17:18:00.000-07:00

siempre hacemos eso
existimos en las lejanías
nos atrapa lo que lleva el viento,
la fugacidad del polvo,
la melodía difusa del silbido ajeno

encontrados en el desencuentro
prendidos a la llama del camino
cierta desolación y ensueño
rumbo a ese lugar inexistente

algo de adrenalina

2010-10-23T17:15:00.000-07:00

la delgadez y el hambre
de rojos y pulpas
semillas

me pierdo en el denso
aroma selvático de tu pelo
el castaño tupido
en espirales donde
voy cayendo
veo tus dedos
sujetando
esta piel perdida
desmemoriada
en un camino
de búsqueda
luchando contra el blanco
de la nuca - mi eterno olvido-

boletos de ida y vuelta

2010-10-23T16:40:00.000-07:00

Me tomó cuatro días saber
quien sos? que quiero? quien soy yo?
o por lo menos empezar a averiguarlo.

Ida y vuelta
de tu boca, de tu piel, de tu sexo
boletos de ida y vuelta
cuatro días,
asomándome al borde de eso
que no podía nombrar

Lastima que tuvimos
que mostrarnos los cuchillos
en esa esquina donde nos cruzamos

Lastima que somos espejo
espejo donde nos miramos
reflejos del sí mismo
espejados en las pieles
espejismos que nos dimos.

De alguna forma impredecible
te quiero más que hace un minuto
como si algo de la herida
acercara los abismos

Cuando te pienso
un hilo brota pequeño
pide
dice
"me gustaría que podamos ser amigos".

2010-09-26T18:40:00.000-07:00

Todo lo que nos hace mejores nos aleja, no puedo entender con mi mano lo que mi sueño dibuja
Es tan feliz y tan triste nuestro destino que no sé como abrazarte sin caer y viceversa
Y cuando caigo, sé que entro a mi madriguera misteriosa y emprendo el camino del conejo blanco hacia el cuento que escribo.
Pero aún así, en el reverso de la hoja, a la izquierda del libro, me atrapa tu boca anochecida, tu hoyuelo me ata al crucero en picada.
¿Que hacer? ¿Que sentir en esta temporada de aviones?
Y te necesito y me desespero. Arde mi desierto cuando sé que ya no habrá cuento de buenas noches ni ratones australianos saltándonos en las pupilas.

Tendría que desearte buen vuelo, pero deseo que te estrelles
Que grites mi nombre en tu descenso estelar.
Que el reloj sea una farsa mecánica.
Que los naipes te hablen de mí en portugués.
Después de todo, soy la reina loca y dueña de los corazones.
No pienso perder mi poder así nomás, sin que pierdas tu cabeza.

2010-09-08T14:35:00.000-07:00

Lejos y cerca
son palabras raras
no dicen nada
de tu boca que tiembla
ni de mi mano que avanza.

Lejos y cerca
definen cosas
que están afuera
pero no dicen nada
del silencio
      ni el ruido
         de la caja llamada Fedra
              de las venas galopando en praderas de fibra…

Y no van a decir
ahora que te vas
el detalle de dedos dejados al partir
ni el sendero de migas
en la ruta al norte

¿Qué será de nosotros sin nosotros?

2010-09-08T14:33:00.000-07:00

Hablé y me quedé sin voz
fono afónica
fonia voz
Se ve que lo que tenía que decir
venía de años inmemoriales
del fondo de la piedra
del hueso doloroso de la sangre

Y alguien
mi hermana, creo
dijo algo
dijo que otro alguien dijo algo
el padre, creo
creyó escuchar algo
de su padre
y el bebé
que apenas pronuncia
repitió las palabras

Escapar era la manera
de no aceptar (la escucha) el dogma
y me convertí en velocidad.

Faros

2010-08-07T20:30:00.000-07:00

Hay muchas cosas que me están dando signos. No sé todavía muy bien como interpretarlos. Los tomo como señales, luces en medio de la noche.
Faros debo aprender a leerlos.

Un tren que se prende fuego. Mucho dolor previo y cansancio. El sueño de caerme al río y no saber si tengo fuerzas para flotar. El sueño de la herencia millonaria. Lo que puedo hacer, lo que planeo hacer con las cosas nuevas. El fin de los antiguos trabajos, la sensación de que definitivamente se cierra una época. Y la llovizna, que se hace cada vez más abundante, que no cede, que no espera, no se detiene.

Estoy a minutos del río y no sé con qué me voy a encontrar.
Exhausta y respirando para recobrar fuerzas básicas.
Sonriente, a la deriva, preparada solo con lo mío.
Lista para el cambio, lista para lo que vendrá.

Me encantaría, aunque pueda resultar una ilusión fantasmagórica, me encantaría que me abraces cuando se cierre la noche.

18 de julio 2009

Neuquén

2010-08-07T19:46:00.000-07:00

El viaje resultó un gusano de seda
que se transformaba
y me transformaba
el ánimo
los sueños
mis deseos.

De repente la vida me decía “confía en lo inesperado”.

Yo (que todo lo venía perdiendo)
descubrí que parte del camino
no estaba en el mapa.

¿Por qué alguien se sube a un micro,
deja todo atrás
y va a una ciudad que solo conoce de nombre?

Abrazarte

2010-08-07T19:44:00.000-07:00

Abrazarte
hasta recuperar el aliento de este viaje agitado.

Abrazarte
para sanar heridas
para ver como sutura lo que yace expuesto.

Abrazarte
hasta saciar la sed de abrigo
dejando mi orfandad fuera del tiempo.

Abrazarte
como recurso de protesta
grito rebelde contra las cenizas y el carbón.

Abrazarte
como secuencia de movimiento
inocente paso de danza
sonido que se desliza por la piel de las teclas

Abrazarte
cerca de tu boca
invitación de sal y espuma
para que algo empiece y haga olas.

Abrazarte
ultimo gesto antes que la marea me lleve
antes de que esto
que late
nos parezca un viejo sueño y lo dejemos dormir.

Abrazarte
porque tu pecho,
ese hueco,
parece tener la forma precisa de mi sombra.
Y así,
por fin hallarme.

Abrazarte
porque sí,
porque no dejo de pensar en eso,
en abrazarte
yo a vos,
y viceversa.

Correntoso

2010-08-07T19:22:00.000-07:00

El viento golpea las puertas, las ventanas, todo lo que puede abrirse y hacerme entrar.

El viento se ensaña con las oberturas por donde colarse.

Insiste en la puerta como quien busca ansiosamente.

Insiste en la ventana, imitando piedritas que saltan y se llegan hasta el vidrio para despertarte.

En tu casa, cálida habitación de tu alma, me diste asilo.

En tu casa, mi viento extranjero y hambriento, golpea tu puerta y tus ventanas, llamando por todas las habitaciones donde pueda encontrarte.

Tu gesto maternal despertó de mi ensueño doloroso a la niña que juega.

Hay un sanar de corazones rotos en la mesa del desayuno.

Enero

2010-05-04T21:16:00.000-07:00

Me cuesta mucho decirte adiós. Pensé que el enojo iba a ayudarme con esto. Que la distancia podía llevarme a nuevos caminos, y así seguir adelante. Pensé que estabas escrito en lápiz, como en mi cuaderno de primer grado, y que con solo pasar la goma te borrarías. Pensé que dando vuelta la página me liberaba del dolor de amarte tanto, de haberte amado tanto. Tanto que podría perdonarte lo que sea. Sentir que todo lo podes, sentir que siempre me tuviste.

No sabes como me duele tratar de dejarte ir, no sabes como me duele esta despedida.

Alguien pregunta por vos como al pasar y todo vuelve, las hojas de este cuaderno se llagan con tu nombre y tus cosas, se llena de las cenizas de nosotros. Todo gira en el recuerdo y parece vivo.

Yo había soñado un universo donde estábamos juntos y eso es hermoso. Pero ahora ese mundo se deshace, malos hilos para tejer un sueño luminoso.

Mi tristeza es enorme ahora que no estas, pero debo seguir adelante de alguna forma, volver al mundo para transformarlo, sin vos no es lo mismo, nada será igual. Menos brillante, pero debo poder seguir sin vos.

Te quiero, te extraño, te dejo.

Pos data:
Lo peor de este amor que no fue, son los poemas sin destino, que nunca vas a recibir, que no te puedo enviar, porque decidiste y entonces decidí que esas compuertas se mantengan cerradas.

Digamos

2010-05-04T21:12:00.000-07:00

Digamos que no pudimos ninguno de los dos. Digamos que lo hemos intentado a nuestra manera. Pero las ilusiones crean máscaras de perpetuidad mientras la carne se sala por dentro.

Digamos que eran buenas intenciones, si, digámoslo. Pero sucedía que yo te regalaba un pulóver en pleno verano, una ridiculez que daba risa y también ternura. Pero una ridiculez al fin. O vos me traías chocolates en plena dieta de recuperación de hígado. Y así resultaban las cosas entre nosotros, fuera de temporada.

Digamos que no hemos podido coincidir. Que el tiempo, tan cruel siempre nos jugó en contra. Estamos libres de culpa y cargo, en este amor, tan desafortunado.

ACEPTAR

2010-05-04T21:00:00.000-07:00

Aceptar que perdí la lucha cuando era piedra

y la gané como agua
aunque perdía
algo se formó óseo
un “para siempre” doloroso
un caracol de antaño

Me resisto a ser carne de memorias
eternidad, recuerdo continuo
dogma- estatua- inmolación

Pero construiste en mí un
universo
que vino para
quedarse,
que me
separa de todo,
que me
deja llena de ardores
sin saciar,
muerta de
amor,
asesinada por vos
esclavitud,
locura.

Océano

2010-03-10T09:25:00.000-08:00

Me pregunto ¿qué será eso que hace olas entre vos y yo?
Soy yo, seguramente.
Yo/océano, que hago oleaje hacia vos/costa.
Sé que son mis palabras, mis pensamientos de espuma que deposito en tus ojos/oídos /playa.
No sé si me elegís, no sé si querés mis vaivenes de agua salada en tu cuerpo de arena.

Solo te digo que voy a volver aunque cambie de color, aunque parezca que voy de retirada.
Ya lo sabés, mi espalda dura segundos. Es mi forma marina de decirte algo.

máquina

2010-03-10T09:16:00.000-08:00

La máquina de ilusión
vuelve a llenarme de mentiras
los deseos

Va a inudar
las semillas y la savia
quemará al bosque en su fortaleza verde

Defender lo que se ama
a veces es hacerlo morir

Tormentas

2010-03-10T09:11:00.000-08:00

Las tormentas son cada vez más fuertes
todo sucede en mi territorio
campo de batalla de la existencia

Me parten y me parto
se disuelve y me disuelven
vuelvo al eje
y se enlistan los soldados de esta guerra fronteriza
los celos matan y mueren
la posesión del otro
es hambre que ejecuta cabezas

Desear amor es locura
tomar el cuerpo y llevarte al muelle es abismal
es lo único que puedo responder ante tantos metales calientes
llevarme al agua de noche y nadar
en la oscuridad calma
en el silencio

Acaban de llenarme de morfina la alegría
me van a meter la cabeza en un baúl
visitan mis agujeros y queman mi agua hipnótica

Pierdo
y estoy sola
otra vez

2009-12-16T19:51:00.000-08:00

"se que estás leyendo este poema

en una habitación donde demasiado ha sucedido

como para que lo soportes..."

en Dedicatorias de Adrienne Rich

Tu mirada busca las letras, las palabras. Pero hay una barrera en la lectura, una diferencia entre el signo que emite y la señal que recibís en tu cerebro, perdón, en tu corazón. La visión esta alterada. Las cuatro paredes retienen la furia de lo no dicho. Lo que censuraste por amor o por costumbre empieza a germinar impredecible. La vena interna brota y es raíz que se expande a base de sales minerales. El agua lo transporta todo, y todo lo da, te esta llenando el cuerpo de inundaciones. Pero están las paredes, y las sábanas enroscadas, y el resto de lo que había peleando su remota existencia. Todas las batallas te suceden en la piel y casi no lo aguantas. Queda la valija, que aún no cerrás, expectante sobre la cama que aguanto tanto fuego y ceniza. El sin límite del amor, filosa ropa sin destino que todavía no puede despegar. La lavaste, la planchaste, la doblaste para el viaje, pero te faltan lo zapatos y no podes tomar esa decisión, no todavía. Las puntas de tus pies no emiten sonido, silenciosos como en la iglesia, obedientes y recargados, hacen tic tac sobre el boleto de ida.

2009-12-11T09:18:00.000-08:00

atrincherada
en mi muralla
hago planes para no desesperarme
una forma de huir del peligro
escape contra el miedo
fugar de lo que duele

refugiada
blindada en mi mente fortaleza
agazapada en lo imaginado
a gusto con mis monstruos infantiles

desahuciada del mundo
desalojada
resistiendo en mi torre de cristal
con vista al mar
un mar dibujado en mi nuca para no morir

2009-10-15T20:31:00.000-07:00

Tocar el cielo se hace esperar, saborear el resto de cielo que se esta por ir, un cielo ya sangrado, empujado hacia lo negro por ansiosos duendes amos.
Tocar la tecla y perder poder. Tocar la tecla y dejarse llevar. Entrar al amor o a la desolación en plena oscuridad, a la deriva dle sueño, con restos de zapatos que se desprenden del pie, un beso de buenas noches o un había una vez, una mano sobre la espalda, el final de una película entre las pestañas, los últimos renglones de un capitulo. Tal vez acordarse de algo para enseguida olvidarlo. Un mundo de cosas animadas que se deslizan en cuanto las trato de nombrar.

arena

2009-10-15T20:24:00.000-07:00

es arena que se escapa
audaz desliz
continuo espiral en movimiento

fugaz y constante
ambiguedad
¿como apretarte entre los dedos?
¿como sentir tu carne
si de repente sos viento?

me pierdo siempre en esta calesita
nunca alcanzo a ganar la sortija
por milesimas de segundo

pero esto también es una fantasía
consuelo de perdedor

duele
ver las vías
verlas desaparecer

2009-10-15T20:12:00.000-07:00

no me gustó
tu ojo daga
indagándome
entre los pliegues de
la piel
las pieles
los pies
mis pasos
el espacio entre mis dedos
el boceto del camino

no quiero más tus filos
tu amor presión
tu represión

tu daño
no quiero más
te burlas de mi fe
mientras posees mi sagrado

2009-10-15T20:09:00.000-07:00

percibo la fractura antes de su sonido
y eso me inquieta
lo roto esta llegando
y hace estelas en la respiración

no puedo hablar del fragmento
aún
no puedo hablar de las partes

lo partido es una unidad en dolor
que empieza mostrar puntas

2009-10-15T20:04:00.000-07:00

pensamientos disociativos,
de corte,
de separación

pensamientos de exódo
ganas de un desierto
geografía de soledad

angustia viene de angosto
de ahogo

digo felicidad y paresco
un payasso mentiroso

quizas no estaba lista para abrir mi casa
quizas extrañaba pero ya no estaba en mi país
quizas es solo un sentimiento que se puede solo vivir en la distancia

quiero entender ¿por que?
estoy acostumbrada a responderme preguntas
pero sinceramente
creo que no estan hoy las respuestas
y no importa

soy psicosis

2009-10-15T19:56:00.000-07:00

de la voracidad, la antropofagía
de la letanía al no-hambre
ni lactancia ni latencia
no lectora, no letralia
no lengua

una actividad inmóvil
tengo pesadillas que no puedo nombrar
porque estan borrosas y diluyen mis fuerzas al despertarme

acorralada contra mí
                              cosas
                                    que ya no deseo

no tengo energía para el gesto de empujar
sufro el síndrome de los caídos
ver todo enorme y en plano invertido

estoy queriendo fluir pero todavía no hago río
atada a normas invisibles que
creo
nadie me impuso
                   pero yo conservo

2009-10-15T19:45:00.000-07:00

se me rompen los dedos
continuamente
en este oficio
de pulsar las llagas

resurrecciones
duelos
agonía
frío extremo en las bocas
y narices

¿qué esperaban
que suceda
en esta tierra?

2009-07-08T19:47:00.000-07:00

Las rosas de la solapa
son huevos de araña
arañitas disfrazadas
de flores. Esperan
el día exacto del accidente

El capullo abrirá vientos
y lo más probable es
que el vestido sea
sangre

Ahora estas hermosa
pero sobrevivir
hará primates. La belleza
al final
será raíz atravezando
tierra, cuerpos, telas

2009-05-15T19:43:00.000-07:00

adentro me ahogo
las plumas pesan mil kilos
las ventanas son diminutas
y no se puede llorar

2009-05-15T19:38:00.000-07:00

Las prémulas abren a las ocho
algodón y fibra
sábana de aromas
murmullo de estrellas
en la casa de la noche

Abren a la hora exacta en la que
parto

La pequeñez hace el mundo
se prepara la estepa de los sueños
La puerta de todas las cosas
se perfuma con mi aliento
espuma nubes pétalos
lo que mi boca abre

Entro al amor con los ojos cerrados

Lo que respira afuera

2009-02-01T17:42:00.002-08:00

lo que respira afuera
ahora respira adentro
y asusta
por su eco de látigos
por su coro de truenos
pero sé que es mi vigía
que (me) esta limpiando
el recinto donde vas a vivir

sé que la casa aullará fantasmas
hasta que acabe el trabajo

incienso, campanas, letras secretas
tinta y mis uñas
para encontrar la forma nueva de habitarme

Voy a terminar lo que empecé

2009-02-01T17:32:00.000-08:00

este cuaderno esta desavenido
guardó lo que no debía guardar.
me equivoqué y ahora está herido.
¿Cómo curarte, cuaderno? ¿Con qué palabras cerraría la herida,
limpiaría la pus que te dejé crecer?
¿Con qué sonido retornaría al día del abandono
y podría cambiar olvido por abrazo?

Amo todo lo que en vos cabe
y me quedo firme en tu deriva
como un faro terco, obstinado

Voy a ser
(así lo hago
así lo decido)
la estrella que nunca se apaga
la que sale primero
y se va ultima. te amo.

sauce ira

2009-02-01T17:06:00.000-08:00

(este texto es parte de un trabajo de investigación artística sobre la Ofelia de Hamlet. Lo hicimos entre amigas, mientras merendábamos y jugábamos a ser otras mujeres, a ser más tristes, a ser más osadas, a navegar los bordes de nuestra existencia. Seducidas por Maquina Hamlet de Muller, tanta Ofelia nos llevó a una performance que mostramos en San Telmo en el 2001. Ahora mis amigas están creando otras mujeres seguramente tan poderosas, tan lúcidas y tan necesarias. donde sea que están, les mando un saludo fraterno, hermanas.

Hay un sauce, Ofelia, dulce Ofelia
arroyo
corona de flores
estrofas de antiguas tonadas
como inconsciente
como una criatura en su elemento
ahogada

Este llanto secará todo rostro de mujer
tengo palabras de fuego que estallarían en llamas
pero esta pena la sofoca

La ira un río
rascar

Lo mirado que busca
asistir a un lugar y saturar

Se te pasa la picazón
la libertad es el ahogo

Los dedos en la boca
sosteniendo, sellando

Por temor
no jugaste en cuatro patas sobre la fuente
mirando
de costado frente al espejo
tus zonas de pertenencia
el agua

Exagerar no es exacerbar
exasperar no es saturar
la muerte no es el final

Los bombarderos

2009-01-15T19:22:00.000-08:00

de Anne Sexton

Nosotros somos América.

Somos los que rellenan los ataúdes.

Somos los tenderos de la muerte.

Los envolvemos como si fuesen coliflores

La bomba se abre como una caja de zapatos.

¿Y el niño?

El niño decididamente no bosteza.

¿Y la mujer?

La mujer lava su corazón.

Se lo han arrancado

y se lo han quemado

y como último acto

lo enjuaga en el río.

Este es el mercado de la muerte.

¿Dónde están tus méritos,

América?

Reparto de tareas

2009-01-15T19:15:00.000-08:00

uno solo no se puede, más Rich

Las revoluciones dan vueltas, pactan, hacen declaraciones:
una revista nueva aparece, viejos nombres en su cabecera,
una revista antigua abrillanta su obra
con deconstrucciones de la prosa de Malcolm X
Las mujeres en las filas traseras de la política
todavía lamen hilo para pasarlo por el ojo
de la aguja, truecan huesos por plástico, rajan vainas
para venderlas como collares en los cruceros
hacen inmaculados vestidos de Primera Comunión
con planchas y vacilante agua caliente
todavía ajustan los microscópicos hilos dorados
en los chips de silicio
todavía dan clase, vigilan a los niños
esparecidos en las callejuelas de fuego cruzado, los barrancos de
repentinas inundaciones
los repentinos incendios de queroseno
-mujeres cuyo trabajo reconstruye el mundo
todas y cada una de la mañanas
He visto a una mujer sentada
entre la estufa y las estrellas
sus dedos chamuscados de apagar las velas
de la pura teoría Indice y pulgar: los dos quemados:
he sentido esa cera sagrada levantarme ampollas en la mano

1988

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

Arden papeles en vez de niños

2009-01-15T19:01:00.000-08:00

vuelvo al ruedo, otra vez la genia de Adrienne Rich

Estaba en peligro de verbalizar mis impulsos éticos hasta hacerlos desaparecer.
°1-Daniel Berrigan, en el juicio, en Baltimore.

1.
Mi vecino, un científico coleccionista de arte, me llama por teléfono en
un estado de violenta emoción. Me dice que mi hijo y el suyo, de once y
doce años, han quemado el último día de clase un libro de matemáticas en
patio trasero. Le ha prohibido a mi hijo ir a su casa durante una semana,
le ha prohibido al suyo salir durante ese tiempo. «Quemar un libro
dice- me produce sensaciones terribles, recuerdos de Hitler; hay pocas
cosas que me disgusten más que la idea de quemar un libro».

Allí otra vez: la biblioteca, amurallada
con Britannicas verdes
Buscando otra vez
en las Obras Completas de Dürer
MELANCOLÍA, la mujer desconcertada

los cocodrilos de Herodoto
el Libro de los Muertos
el Juicio de Jeanne d'Arc, tan azul
Es su color, pienso

y se llevan el libro
porque suefio con ella con demasiada frecuencia

amor y miedo en una casa
conocimiento del opresor
sé que duele quemar

2.
Imaginar un tiempo de silencio
o pocas palabras
un tiempo de química y música

los hoyuelos por encima de tus nalgas
que mi mano recorre
o el pelo es como la piel, dijiste

una época de largo silencio

alivio

procedente de esta lengua el bloque de caliza
un hormigón reforzado
fanáticos y mercaderes
arrojados a esta costa de verdor salvaje de arcilla roja
que respiro una vez
en señales de humo,
soplo de viento

el conocimiento del opresor
éste es el lenguaje del opresor

y sin embargo lo necesito para hablarte

°2 3
La gente sufre mucho cuando es pobre y hay que tener dignidad e inteligencia para superar este sufrimiento. Algunos de los sufrimientos son: una criatura no cenó anoche: un niño roba porque no tenía dinero para comprarla: oír a una madre decir que no tiene dinero para comprar comida para sus hijos y ver a una criatura sin ropa te hace brotar lágrimas de los ojos.

(la fractura del orden
el remiendo del discurso
para superar este sufrimiento)

4.
Yacemos bajo la sábana
después de hacer el amor, hablando
de la soledad
mitigada en un libro
revivida en un libro
así, en esa página
su coágulo y su fisura
aparecen
palabras de un hombre
que sufre
una palabra desnuda
penetra el coágulo
una mano que agarra
a través de los barrotes:

liberación

Lo que sucede entre nosotros
ha sucedido durante siglos
lo sabemos por la literatura

todavía sucede

celos sexuales
mano que se lanza
a golpear el lecho

sequedad de boca
después de jadear

hay libros que describen todo esto
y no sirven

Te internas en los bosques detrás de la casa
alli, en ese territorio
hallas un templo
construido hace mil ochocientos años
entras sin saber
qué es donde entras

así pasa con nosotros

nadie sabe lo que puede suceder
aunque los libros lo digan todo

quema los textos dijo Artaud

5. Escribo a máquina por la noche, tarde, pensando en hoy. Qué bien hablábamos todos. Una lengua es un mapa de nuestros fracasos. Frederick Douglass escribía un inglés más puro que el de Milton. La gente sufre
mucho cuando es pobre. Hay métodos pero no los usamos. Joan, que no sabía leer, hablaba una variante campesina del francés. Algunos de los sufrimientos son: es difícil decir la verdad; esto es América; no puedo tocarte ahora. En América sólo tenemos el tiempo presente. Estoy en peligro. Estás en peligro. Quemar libros no provoca sensación alguna en mí. Sé que duele quemar. Hay llamas de napalm en Catonsville, Maryland. Sé que duele quemar. La máquina de escribir está recalentada, mi boca arde, no puedo tocarte y éste es el lenguaje del opresor.

1968

°1: Daniel Berrigan, jesuita, pacifista y escritor, en 1968 quemó junto con otros 8 implicados, archivos de la oficina donde se reclutaba a los jóvenes soldados, en Catonsville, Maryland, como protesta ante la guerra de Vietnam. Fue juzgado y acabó en prisión.

°2: 3. El texto en prosa lo escribió un alumno de Adrienne Rich perteneciente al Programa de Admisiones Abiertas, para clases desfavorecidas, del City College de Nueva York en el que ella daba clases entonces.

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

violín

2008-11-19T18:42:00.000-08:00

Lo que acecha
salta entre las teclas
rayos de respiración, líneas de piel

el violín sucede
en la habitación
gotea

en el silencio
tu mano rasga la tela
y ejecuta el tiempo
con siluetas de gato

lo acechado
es pimpollo que se abre
un misterio
mi temblor de arco entre tus cuerdas

hermana

2008-11-19T18:37:00.000-08:00

Ariadna soy Fedra, tu hermana, desde el otro lado de las aguas del río, del mar, de donde sea. Tratando de volver a hablarte. Tal vez creas que te traicioné. Eso estan diciendo, lo sé. Pero no es así. Teseo resulto ser un perfecto idiota y además en extremo aburrido. Asi que digamos que te hice un favor, pero me esta costando sangre y sueños. No culpo a nadie de esto, yo elegí subirme a ese barco, yo elegí la aventura incierta que termino en cárcel, yo sequé mi corazón para salir de casa y ahora, suena cruel que lo diga, te extraño sister. Extraño nuestra camaradería, la forma en nos ocultábamos entre las rocas o salíamos hacia el sol corriendo por la playa, riendo, persiguiéndonos a velocidad, jugando, pensando que no había nada más allá de las grandes aguas. Ahora estoy sola, muy sola y muy perdida. Tal vez esta carta nunca te llegue. Tal vez mi silencio se complete del todo. Ni siquiera vale la pena que te cuente sobre Grecia, la soberbia de las grandes ciudades, con sus palacios asesinan el movimiento de los corazones. Entre tantas intrigas me estan enloqueciendo. Es tan fácil amar en las arenas del Adriático y tan duro ser amado en los pasillos de seda de esta falsa catedral del honor. Estoy minutos de mi bus hacia el olimpo, no llevo nada, me voy como vine. No te olvides de mí, hermanita.

relámpago

2008-11-19T18:30:00.000-08:00

Relámpago. Piedras críticas en el rubí. Adiós. Bruma desmesura. Salamandra para este mundo de genios plebeyos. Desorden. Carbón y huesos en todas partes. Hondo y fondo. Cenizas.

Fin de la cracia, aristas de la moral poética. Retorno al nácar, parte de mar en los informes.

frío

2008-11-19T18:23:00.000-08:00

Estadía de frío
la nieve corrige el fuego
y lo evoluciona

Algo de la forma madre
vuelve al útero y madura

Templanza
El otoño ordena los ritos

2008-09-29T18:28:00.001-07:00

"Mis venas no terminan en mí, sino en la sangre unánime de los que luchan por la vida, el amor, las cosas, el paisaje y el pan, la poesía de todos."

Roque Dalton (poeta salvadoreño)

suave

2008-09-26T08:58:00.000-07:00

suave
despacito
yema sobre yema

a veces sencillamente pasa
que me gusta quedarme al costado del camino
mirando y no
solo sintiendo
la temperatura del tiempo entre mis brazos
en el borde de mis brazos

con el silencio
cocinando
la piel compartida
la masa (fusión)
hecha de vuelos de pájaro y tierra madre

me pasa que
te espero con paz
y con libido
sin más destino que las miradas
este cruce de ráfagas
que construyen camino

la tormenta no pudo detener
lo que brilla
y tus ojos
faros
tu luz
tu palabra rubí
hacen ruta hacia mi casa
me encuentran
y aunque mi voz
se esconda en lo invisible
siento la mano que anida
siento la sangre que fluye

noche lobo

2008-09-06T09:34:00.000-07:00

la noche lobo
me estalló en la cara
ahora
no sé quien soy

saciar
el alma
lo estrellado en el sueño
llevar olfato entre la maleza
los dientes firmes
la saliva incandescente

nudos

2008-09-06T09:25:00.000-07:00

todavía hay nudos
ando rumbo a pedradas
piedra contra piedra
petrea yo
recibiendo todos los golpes

arde
la mutacion
el avance
lo desconocido

en la punta de los dedos
tengo sed
de sol
de pájaros
de algo de viento fresco en la cara
de tu sonrisa (aunque más no sea su fantasma)

Lejanías

2008-09-01T14:56:00.000-07:00

La mecánica del alma no
significa estar
adentro. Caminar, respirar, ver,
escuchar, los demás,
no significa estar afuera.
El dentrofuera es un temblor tardío
y esta ahí:
en una lejanía
que mece co
palabras que vencieron al fuego.

En Mundar de Juan Gelman

todo lo que no sabes

2008-08-27T14:03:00.000-07:00

no sabes
que ahora te pienso
intensamente con panoramas
como una película en blanco y negro
que miro una y otra vez
sin parpadear

no sabes
que siempre que respiro
te traigo a mi piel
te germino los dedos
para que se deslicen

no sabes
que lograste un hecho único
casi mítico
me arrancaste del hondo silencio
infinitos besos volcán
manos catcher in the rye*
y centenares de suspiros en espacios públicos

cuando estás
mis ojos se queman
se incineran las pupilas en su concentración

no sabes nada de esto
porque crece oculto
lo dejo en lo oscuro
en el sueño
para que no me delate
tanto amor
para que el pájaro que somos
no se vuele asustado de su propio poder

*al modo de El cazador Oculto de J.D. Salinger

2008-08-27T13:55:00.000-07:00

este
cuerpo
desolado
arído
sin gota
quiere
sangre en la sangre
tu mano en la espalda
tu boca en mi frente
tu ojo entre mis piernas
un alma

del mismo viejo cuaderno
(2005)

2008-08-27T13:50:00.000-07:00

el reloj de mi sangre da alarma
piernas calambre
dolor mujer

otro mundo será destruído en el lugar de la libertad
todas las bocas rojas que el tiempo deviene

de un viejo cuaderno
(2004)

Traducciones

2008-08-11T08:27:00.000-07:00

De una mujer
de mi edad o quizá más joven
me muestras poemas
traducidos de tu lengua

Hay ciertas palabras: enemiga, horno, dolor
suficientes para convencerme
que es una mujer de mi tiempo

Obsesionada

por el Amor, nuestro tema:
lo hemos tejido como yedra a nuestros muros cocido en el horno como pan
cargado como plomo en los tobillos
visto con binoculares
como si fuera helicóptero
trayendo alimento a nuestra hambre
o el satélite
de un poder hostil

Comienzo a ver a esa mujer
haciendo cosas: cocinando el arroz
planchando la falda
pasando a máquina un manuscrito hasta el alba

intentando llamar
desde una cabina

En el cuarto de un hombre
el teléfono suena sin respuesta
y le oye decir
“No te preocupes”, “Se cansará”.
Le oye contar su historia a su hermana
que se vuelve enemiga
y que en su propio tiempo velará
su propio camino hacia el dolor
ignorante que ese camino atroz
es compartido, innecesario
y político.

de Adrienne Rich

Por Qué Escribimos

2008-08-11T08:24:00.000-07:00

de Roque Dalton

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas
disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más
poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.

Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.

Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

2008-08-11T08:18:00.000-07:00

La soledad no se encuentra, se hace. La soledad se hace sola. Yo la hice. Porque decidí que era allí donde debía estar sola, donde estaría sola para escribir libros. Sucedió así. Estaba sola en casa. Me encerré en ella, también tenía miedo, claro. Y luego la amé. La casa, esta casa, se convirtió en la casa de la escritura. Mis libros salen de esta casa. También de esta luz, del jardín. De esta luz reflejada del estanque. He necesitado veinte años para escribir lo que acabo de decir.

Hallarse en un agujero, en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará. No tener ningún argumento para el libro, ninguna idea de libro es encontrarse, volver a encontrarse, delante de un libro. Una inmensidad vacía. Un libro posible. Delante de nada. Delante de algo así como una escritura viva y desnuda, como terrible, terrible de superar. Creo que la persona que escribe no tiene idea respecto al libro, que tiene las manos vacías, la cabeza vacía, y que, de esa aventura del libro, sólo conoce la escritura seca y desnuda, sin futuro, sin eco, lejana, con sus reglas de oro, elementales: la ortografía, el sentido.

de "Escribir" de Marguerite Duras

2008-08-11T08:04:00.001-07:00

en la casa de la furia
dos amantes se aman
en mi nuca
desde atrás de mi nuca
en el lugar ausente de mis ojos

tan clara la visión lastima
y tambien lastima la ceguera abierta
respirar hace tajos en lo indecible

de un viejo cuaderno
(1999)

2008-08-11T07:57:00.000-07:00

pechos de papel
que se destintan
de mi boca de poligrafa

piel de papel
para grabarme
tu nombre
en todas las versiones

tinta azul
-¿escuchaste?
azul de mar

de un viejo cuaderno
(1999)

2008-07-10T10:19:00.000-07:00

El celeste es más suave hoy,
las letras deambulan por el triste entramado de la hoja; y
vuelve el dolor, el gesto como delirio inalcanzable,
como espina quebrada,
como cuchillo,
como tallo
como hoja seca que corta.

Podría decir que ya no hay tinta,
que el espíritu se canso de las letras,
pero no,
en esta noche inaudita prefiero morir,
aunque más no sea,
en el desquicio de las palabras.

R. Gomez Mederos

2008-07-09T09:40:00.000-07:00

Llueve y me deshojo

Me parto en pedazos que se pierden en el charco

Llueve adentro y llueve afuera

La humedad duele por que habla del rastro de tu boca

Porque deja los sentidos en punta y desahuciados

Me consta que te ame con locura y con cordura

Me consta que el clima va a continuar así

Me consta que lo no dicho es un territorio de ensueño

Me consta que a pesar de las puñaladas y el fuera de sí, de mí y de vos, lo dulce era infinito y opulento. Un mundo mágico hecho de tu piel. Por eso no puedo renunciar. Soy un perro apostado en nuestra tumba, viendo salir y entrar soles, esperando que me llegue la hora, que venga la tormenta que me aniquile. El día que la lluvia me convierta en agua y ser parte de otra cosa

Te amo, te amo con locura y con cordura

Voy a esperar hasta que me llegue la hora de otro (nuevo) mundo

Me despejo la frente como un santo mirando a su dios

Firme y solemne bajo esta lluvia, este invierno que lleva tu nombre

la melancolía de las cosas

2008-06-27T17:37:00.000-07:00

entreverado de sangre y candor
Casper y sus amigos me rondan para jugar a lo macabro
pequeña manera de mencionar un crimen
me rondan en la provocación de los planetas
me desquicio
¿cuándo terminará este dolor?
amor
no dejes de sostener mis ojos en este naufragio en el que temo perderlo todo.

cuando el fuego consume la última bocanada de fe
soñarte es una imagen cruel.

ciudad a través

2008-06-27T17:33:00.000-07:00

Ciudad a través. Dos o tres puntos de referencia en el inventario: el teatro Charner, la catedral, el Edén Cinéma, el restaurante chino para los blancos. El Continental, el hotel más bonito del mundo. Y ese río, ese encanto, siempre, de día y de noche, vació o poblado de juncos de llamadas, de risas, de cantos de pájaros de mar que remontan hasta el valle de los juncos.

Entra en la noche oscura del cuerpo de la niña. Se queda allí. Gime enloquecido de deseo, inmóvil.

El cielo tiende ya al azul de la noche, se le puede mirar sin quemarse los ojos.
Al borde de la tierra, el sol esta al borde de la muerte. Muere.

Del “El amante de china del Norte” Marguerite Duras

Aventuras y desventuras en el cuerpo del nunca jamás. Una gran ciudad puede matarte.
Empiece por donde empiece, entro en la novela siempre en el mismo renglón, donde la niña esta a punto de llorar y llora.
Ella dice que, de toda la gente, son las mujeres las que más miedo dan, porque ríen mientras lloran.

Reina Mab 21-4-03
(yo antes de mí, antes de cotidiana)

2008-06-27T17:28:00.000-07:00

Era fácil, elegía la hoja que iba a escribir por detrás. Todo era una gran estafa a mi madre: vivir con su dolor hecho piedra. Ella hacía un esfuerzo inmenso por seguir adelante. Y lo hacía muy bien. Pero yo veía su dolor filtrarse en el crepúsculo. O tal vez en las gotas de lluvia. La desazón crecía con sus intentos por espantar, aquellas tardes, nuestros fantasmas. Años de pérdidas ¿Cómo podía pasar? La indefensión resultaba enorme.

Yo soy niña adulta. Una niña eterna. Todos hacen muecas alrededor queriendo jugar. Pero esto es serio. Esto se cumple. Y es mi cuerpo quien lo transporta. No se puede uno solo reír sobre un café frío, a veces da melancolía. Quisiera que mis huesos se desvanecieran por un leve tiempo en el aire y flotar. Ahora pesan demasiado. O es la memoria. O es el deseo que busca anclar. Todo empuja como en un parto. Recuerdo cierto río, donde descansábamos. Los que aman no olvidan.

¿dónde caes?

2008-06-27T17:13:00.000-07:00

¿dónde caes?
sin nadie
¿donde caes?

días adormilados como bestias
en oscuras praderas

pálido azul
criatura alucinada

siempre este gusto a sed
llama
todo arde aquí
y alguien da la señal

Olga Orozco

2008-06-27T16:52:00.000-07:00

¿Cómo es la llama de una vela

después que se apaga?

Lewis Carroll

2008-06-11T20:10:00.000-07:00

mis ojos se apretan
juntan torrente
que empuja
la tecla detiene la aguja
y alivia el instante

suspensión
el vuelo en la corriente cálida
ahí descanso
segundos de arena

con la siguiente respiración
me explota el llanto en las costillas
me ahogo mientras bailo
con alocados pies de mariposa

el cielo es un desierto
peligroso y suave
donde el do me hunde
y el si me salva

vuelven

2008-06-11T19:59:00.000-07:00

vuelven
siempre vuelven- dicen
que se van pero vuelven
y les creo, volverán
tal vez a contramano del sol
en vuelo rasante
como cintas negras de la noche que se avecina
oscuras golondrinas

te dije que te esperaba
y te sigo esperando
con las cosas de la casa
con la calle que casi esta igual
salvo uno o dos cambios de marquesinas
con este barrio que tiene más autos que pasan
pero siempre los mismos vecinos

te lo dije antes
y acá estoy, en tu balcón
con tus plantitas, que regué
para que no se sequen

y vos volvés de uno de tus tantos viajes
en plena noche
a cielo descubierto
con tus alas cansadas pero firmes
de tanto vuelo a la intemperie

y yo, ya sabés
sentado en el sillón
con mis ritos de siempre en tenue vaivén
atento a tus pasos en el pasillo
respirando los últimos murmullos del nido sin tu voz
confiado
en que esta vez
vas a colgar el impermeable
y por fin
te quedes

2008-05-22T22:01:00.000-07:00

marzo 2005

¿ que es esta búsqueda? ¿esta añoranza?

un beso pequeño dejado caer

en los labios del abandonado

tu piedad nace hogueras en mis ojos

mi orfandad conoció tu casa

carezco del gesto materno

-quiero decir-

tanta calle mi hizo piedra

y tu lecho tibio me abraza en un vientre

hay luz

solo queda nombrarte

con la novicia palabra

y hacer ruido

todo mi blanco desemboca en tus dedos

me tenés me quedo

lo seco esta mojado

2008-05-22T21:44:00.001-07:00

febrero 2008

Lo seco esta mojado

y raspa

como piedras en el fondo del mar

Los huesos

queman y llagan lo suave

la muerte esta viva

y juega a la mancha

La verdad – no me gusta nada

justo aquí justo ahora

En su cara brillan estrellas

de día y de noche

yo titilo de azul cuando lo miro

El café sabe a cenizas

y el aire a lija

cuando parta el tren

¿podré arribar?

Sus manitos saben a galletitas

con manteca y miel

y caben en una caja de fósforos

colgados

2008-05-22T21:34:00.000-07:00

las ropas
colgadas
secándose al sol
cumpliendo condena
por sucias, por dejarse llevar

los botines
colgados
de sus cordones en los cables
pena de muerte
por vagabundos, por trotamundos, por dejarse llevar

la luna
colgada
del cielo
en la agonía de las últimas horas
entrado el día
castigada
quemada viva
por confabular rebeldías y sueños,
por exhibiciones obsenas de amor,
dar asilo a pasiones fugitivas de la ley,
por dejarlos llevarse

2008-05-22T09:06:00.001-07:00

de repente quema la boca
esta atrapada esta forma de cárcel femenina
ellos (el varón) saben de semillas
dejarlas en lo oscuro y partir
pero la sombra es
un abismo
un poder extremo
una caja de pandora

desde su obturada certeza
ellos temen
intuyen el peligro
como el campesino sospecha la plaga

ya no puedo hablarle a la inocencia
perdimos el tren y no es bueno
sé que la tormenta está verificando la sangre que anda

2008-05-22T09:00:00.000-07:00

días de

gestos gigantes

en formas pequeñas

diario rosa

2008-05-22T08:53:00.001-07:00

¿todavía te enamoran las chicas que se ponen coloradas?
podria hacerlo por vos
...y por mí

ser tán dócil que me quebraría

esconder besos en servilletas y

fingir nombres atrevidos y dulces

mirar a hurtadillas y esquivarte las púpilas

usar guantes para esconder mis dedos hambrientos
mis deditos con ganas de todo

ruborizarme cuando digas palabras con piel

sé que te gustan las niñas rosa y
podría disfrazarme para vos
...y para mí

diario rosa

2008-05-22T08:43:00.000-07:00

voy con un cuadernito en blanco. tan ridiculo como este amor en blanco, que no se deja escribir.

aparece y desaparece
como los latidos de un dilatado corazón.

················

era agua hecha cristal
estatua, mi tristeza
que se hace astillas
con tu mirada
y corta

intimidad

2008-05-21T20:20:00.000-07:00

(de Hanif Kureishi)

La gente no quiere que disfrutes demasiado, creen que es malo para ti. Podrías empezar a desearlo a todas horas. ¡Qué perturbador es el deseo! Es un demonio que nunca duerme ni se esta quieto. El deseo es travieso y no se pliega a nuestros ideales, y por eso tenemos tanta necesidad de ellos. El deseo se mofa de todos los esfuerzos humanos y los hace dignos de consideración.

El deseo es el anarquista primigenio y el primer agente secreto; no es sorprendente que la gente quiera verlo arrestado y a buen recaudo. Y justo cuando creemos que lo tenemos bajo control nos defrauda o nos llena de esperanza.

El deseo me hace reír porque nos convierte a todos en idiotas. De todas formas más vale ser idiota que fascista.

un arte

2008-05-21T19:17:00.000-07:00

de Elizabeth Bishop

El arte de perder no es un arte difícil;
tantas cosas parecen colmadas de un propósito
de pérdida que cuando se pierden no es muy trágico.

Pierdan a diario algo. Acepten la molestia
de extraviar el llavero, la pérdida de tiempo.
El arte de perder no es un arte difícil.

Practiquen perder, luego, más cosas y más rápido:
lugares, nombres, dónde era que estaban yendo.
Ninguna de estas cosas es demasiado trágica.

Perdí el reloj materno. Y miren, se me ha ido
la última,o penúltima, casa que tanto amaba.
El arte de perder no es un arte difícil.

Dos hermosas ciudades, perdí. Y algunos reinos
que poseía, dos ríos y un continente.
Y aunque, sí, los extraño, no fue una cosa trágica.

Incluso tras perderte (la voz mordaz, un gesto
que amo) no habré dicho una mentira. Es obvio
que el arte de perder no es cosa muy difícil
aunque parezca a veces (¡anoten!) algo trágico.

la belleza

2008-05-21T19:14:00.000-07:00

(canción de Aute)

Enemigo de la guerra
y su reverso, la medalla,
no propuse otra batalla
que librar al corazón
de ponerse cuerpo a tierra
bajo el peso de una historia
que iba a alzar hasta la gloria
el poder de la razón.

Y ahora que ya no hay trincheras
el combate es la escalera
y el que trepe a lo más alto
pondra a salvo su cabeza
aunque se hunda en el asfalto
la belleza.

Miralos como reptiles,
al acecho de la presa,
negociando en cada mesa
maquillajes de ocasión;
siguen todos los railes
que conduzcan a la cumbre
locos, porque nos deslumbre
su parasita ambición.

Antes iban de profetas
y ahora el éxito es su meta;
mercaderes, traficantes,
mas que nausea dan tristeza,
no rozaron ni un instante
la belleza.

Y me hablaron de futuros
fraternales, solidarios,
donde todo lo falsario
acabaria en el pilón.
Y ahora que se cae el muro
ya no somos tan iguales
tanto tienes, tanto vales
¡viva la revolución!

Reivindico el espejismo
de intentar ser uno mismo,
ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu mirada
la belleza.

2008-05-21T15:17:00.000-07:00

no sabíamos bien
que hacer con el silencio
si era campo florido
o fondo de mar
abismo o pradera

y él estaba ahí
y crecía sin preguntarnos
mientras observábamos nuestras
manos mudas
y él , alfarero, hacia su obra
y nosotros en eclipse
prisioneros
pérdidos
en silencio

2008-05-21T14:55:00.000-07:00

si me preguntas qué quiero
prefiero a los cien volando
porque las cosas que se tienen
en una mano, esas cosas
se vuelven quietas
alma inerte.

los quiero volando
el cielo pintado de plumas
el aire pura ala
porque la mano cuando atrapa
hace cárcel
prisión breve entre los dedos
lo que baila muta a mármol

por eso, te digo, los quiero
sueltos, a los cien volando
desplegando sus brazos
soñando alto.

así se entregan al viento
y algo de lo pájaro
se me vuelve savia
y corre
despliega
levanta
y yo salto la penumbra
y rompo mis cadenas

2008-05-21T14:17:00.000-07:00

si te gusta mi tristeza
no me beses
romperías la lágrima y harías un jardín
mal día para querer tenerme

2008-05-21T14:14:00.000-07:00

desde el absurdo puesto vigía en la arena
cae la tarde y crece la desolación
ella llora frente al mar
agua en el agua

Como mar

2008-05-21T14:05:00.000-07:00

de Rafael Alberti

Como mar, para ser contemplado día a día desde una terraza, es bastante aburrido. Me cansaría de tener que mirar a todas horas una alfombra de seda, lisa, sin sobresalto de colores y dibujos. ¿Se ha vuelto tonto el mar, está atacado de parálisis?
Muévete un poco, hombre, y rómpete siquiera una costilla contra la arena dócil de la playa para saber si todavía existes.

extraido de Visitas a Picasso
(recuerdos para LA ARBOLETDA PERDIDA 1968-1972)
Rafael Alberti

Nieve

2008-04-23T08:18:00.000-07:00

(invierno, Bariloche, 2007)

Quiero este silencio que abruma
silencio catedral
silencio espesura

El viento sur
construye cabaña en mí
profundo liquen
álamo infinito para habitarme de abismos

Nieve
población del frío
formas simples de coexistir
respirar el sur
pertenencia del camino

La palabra justa
el deseo firme
silencio de viento
no hay ruido

El rumor es presencia
de rama
de árbol
dedos corteza
caricia de invierno

El frío corrige

2008-04-23T08:10:00.000-07:00

invierno en Bariloche

El agua brillando en las hojas
en el verde
como estrellitas de lluvia

El frío congelando la vida para preservarla
la belleza de lo crispado
de la mueca natural del hielo

Camino de álamos y estrellas
una montaña en el cosmos
geografía de luces la noche
habitante de oscuridades
intersticios

Allí duermen mi abuelo
y mis catorce años
Pablo Repetti nuestro beso y las bicicletas
lo que tiembla y lo que espera

Una ruta que me lleva por canciones de vírgenes
días de películas inventadas
donde siempre soy la estrella la estrellada la estrellita

Algo del camino se me mete por las venas
y sé que germinará
cuando trabaje de 9 a 17
cuando cene en mesas de invitación
cuando cumpla con mis cumplimientos
¿Brillaran las estrellitas?
¿Vendrá la montaña?
¿Seré álamo?